A queda do Muro

Robert Steuckers

A nove de novembro de 1989, estava eu em casa trabalhando pacificamente no meu escritório de tradutor. No final da tarde, viajaria para Bona para dar uma palestra sobre a noção de metapolítica a jovens do movimento Freibund. A problemática, que havia de ser abordada era a seguinte: era uma metapolítica, tal como concebida e formulada pelo comunista histórico Antonio Gramsci, ainda possível no final dos anos 1980, numa época em que os partidos comunistas ou as outras formações totalitárias não exerciam mais atractivos? Uma metapolítica adaptada à actualidade deveria, a meu ver, desenvolver-se de acordo com as estratégias metapolíticas e editoriais desenvolvidas pelo editor Eugen Diederichs em 1896. Diederichs queria humanizar a religião, o socialismo e a política em geral, articulando-os de um modo mais flexível, para que conceitos que se congelaram ao longo dos tempos pudessem tornar-se vivos e fluidos novamente. A política então deveria permanecer sempre “amiga da vida”, moldada nas fontes vitais, e assim ser verdadeiramente orgânica, na medida em que as suas novas fontes de inspiração tivessem que recorrer às tradições vivas de todos os povos, à mística renana/flamenga nascida nas nossa regiões, durante as décadas de ouro da Idade Média, teve que seguir caminhos alternativos de um socialismo solidário e comunitário, etc.

Enquanto tentava apresentar esses factos de história cultural e argumentos espirituais (específicos para as aspirações de Diederichs) de uma forma didáctica que se adequava a um público muito jovem, de repente ouvi que o Muro havia caído, que os Vopos [a polícia da RDA] haviam rompido essa barreira terrível e que, em massa, os berlinenses orientais estavam cruzando a abominável mas extinta linha de separação. Dez minutos depois, o telefone tocou: foi um dos jovens de Freibund, em estado de alegria e entusiasmo, que me ligou para dizer que o público que havia se mobilizado para a minha conferência no final do dia tinha naturalmente decidido partir imediatamente para Berlim, para simplesmente estar presente naquele momento histórico tão esperado por todos os alemães.

Meu Deus, eu gostaria de acompanhá-los, meu Deus, arrependi-me de não ter saído hoje cedo para chegar a Bona por volta do meio-dia e poder ir à capital alemã com os jovens de Freibund! Pior: sem eu saber, o meu vizinho, genro de Georges Désir, criador da FDF [partido francófono belga], que não falava uma palavra de alemão e que, muito provavelmente, não conhecia os meandros da história alemã depois de 1945, havia saltado para o seu carro com alguns amigos para correr para Berlim, a fim de expressar a sua solidariedade aos alemães!

A divisão da Europa acabava. Finalmente, era possível esperar que essa Europa Total teorizada pelo ex-ministro dos negócios estrangeiros belga, o democrata-cristão Pierre Harmel, se tornasse realidade. Harmel era um crítico relevante, mas silencioso da Doutrina Hallstein, essa teoria raivosamente pró-ocidental e instrumento da divisão fatídica.

Os anos 90 e as duas primeiras décadas do séc. XXI não atenderam ao desejo profundo que nos animava então. Em vez de se desenvolver em completa independência, a Europa definhou, para se tornar, afinal, no que é hoje: um grande espaço podre pela decadência, esvaziado espiritualmente, mentalmente delirante e, claro, desprovido de qualquer soberania, porque é sempre Washington que conduz a dança.

Berlim não era uma cidade desconhecida para mim: tinha lá estado em 1977 numa viagem promovida pela DAAD (Serviço Alemão de Intercâmbio Académico). O Muro estava lá, na época, em todo o seu horror. Em vez de passagem para Berlim Oriental para não-alemães, o Checkpoint Charlie, um oficial muito feio da Volkspolizei comunista, óculos escuros horríveis no nariz e usando um cabelo Duguesclin, passava espelhos debaixo do nosso autocarro. Um Vopo olhou desconfiado por cima do meu ombro enquanto eu comprava uma cópia do Anti-Dühring, de Marx.

Na Kurfürstendamm, estudantes iranianos protestaram contra o Xá. Numa livraria, obtive uma cópia do famoso livro de Otto-Ernst, Schüddekopf sobre o nacional-bolchevismo nos dias da República de Weimar, um testemunho essencial; um quarto de hora depois, estou sentado para folhear os meus novos livros. Estou sentado a uma mesa colectiva e uma senhora idosa, sorrindo, chega e pergunta-me com toda a brincadeira berlinense: “Olá meu jovem, aceita que uma torta velha (eine alte Klatschtante) como eu se sente à sua frente?”. Ela era morena elegante, usando um chapéu de tirolesa adornado com uma linda pena preta. Começamos uma conversa e vejo um sorriso de aprovação no seu rosto jovial ao ver o tipo de literatura histórica que eu escolhera. Ela queria pagar-me os livros. Confuso, recuso a sua oferta. Ela insistiu. Depois, levantou-se, despediu-se e deixou 30 marcos na mesa. Eu quero devolvê-los, ela foge com um “Ach, quatsch!” (Disparate!). Quente…

Em Berlim Oriental, vejo lindos carros checos, estética vintage, carros Tatra. No Gendarmenmakt, em ruínas, cresceram árvores nos degraus das duas igrejas, a alemã e a huguenote.

Voltei a Berlim apenas em janeiro de 1993. O Muro já lá não estava. As tropas soviéticas estavam fazendo as malas. Em Potsdam, experimentei uma cena que permaneceu profundamente enraizada em minha memória. Estava nevando e o frio estava congelando. Sem querer ser atrevido, estava diante de um “Pinkelrinne“, um urinol de modelo antigo, provavelmente da era Wilhelminiana; ao nível dos meus olhos, havia uma longa janela através da qual podia-se ver o tráfego na estrada. De repente, vindo do fundo muito nebuloso da paisagem, um enorme camião militar soviético surge lentamente sobre a neve pesada. Os soldados estavam vestidos com roupas de inverno, com lindos casacos cinza longos e, na cabeça, os famosos chapkas marcados com a estrela vermelha. O veículo estava abarrotado de bens de consumo ocidentais, máquinas de lavar, frigoríficos. Os oficiais haviam “realizado” o seu pagamento e livrado-se do papel-moeda sem valor. Eles estavam de volta ao seu misterioso império das estepes: foi assim que observei a partida dos últimos soldados soviéticos de Potsdam.

Mais tarde, voltei a Berlim novamente, no Dia de Todos os Santos de 2002 e no outono de 2004: a Potsdamer Platz havia quase encontrado a sua configuração actual, mas ainda não estava completa. A hipermodernidade ao estilo americano havia se afirmado na zona mais sinistra do velho muro, que havia desaparecido. Os tempos certamente tinham mudado, mas nem os alemães nem os europeus ainda tinham soberania real.

Que descobrirei hoje na nova Berlim, se lá voltar, naquela que já foi a capital da Prússia?◼

As ideias expressas no presente artigo / comentário / entrevista refletem as visões do/s seu/s autor/es, não correspondem necessariamente à linha editorial da GeoPol

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